Diálogo Interplanetário IV

 

- Marte.

- Por que você está sussurrando?

- A Lua não pode escutar.

- O quê?

- Não grite.

- Não estou escutando nada do que você está falando.

- Droga, droga. Acho que ela está com problema de bipolaridade.

- Merda, ou estou ficando surdo ou você está falando muito baixo.

- Acho que a Lua está bipolar. Quando ela sai do quarto crescente e fica cheia de si, fica esfuziante, toda alegre, brilhante, mas quando vai do quarto minguante para a Lua Nova, ela se esconde, fica oculta, entra em depressão, a gente não consegue vê-la, é horrível.

- E eu com isso? Ela é sua filha, quem pariu Maria que a embale.

- Você é cruel.

Marte, todo altivo:

- Sou o Deus da guerra, caramba! Não sou nenhuma florzinha. Vai pedir socorro a Júpiter de novo?

- Não. Pensa aí, me ajude nessa fase da Lua. Você não tem muita experiência (cutuca), só esses dois pirralhos adotados, mas mesmo assim.

- Não implica, não, senão deixo você falando sozinha. Por quê você sempre me chama, se Vênus fica mais perto? Aliás, vocês não eram as irmãzinhas prometedoras do Papai?

- Deixa de ciúmes. E procure ajudar uma vez que seja.

- Se continuar criticando, não ajudo.

- Tá, tá.

- Qual o problema?

- É que a Lua está com espinhas.

- O quê?

- Espinhas, espinhas.

- O quê? Não estou escutando de novo.

- Espinhas.

- Mãe, não fica de ti-ti-ti com o Tio, ele é fofoqueiro, vai contar praqueles pestinhas e eles vão entregar pra vizinhança. Eu não devia ter mostrado procê.

- Mas, minha filha, você não mostrou, todo mundo vê...

- Mãe... (começa a chorar).

- Tá vendo, Marte, o que você fez?

- EEEEUUUU?

- É, você falou alto, magoou a menina.

- Menina, menina. Você é cega e surda.

- Como assim?

- Faz tempo que tão pisando nela e você acha que ela é pura.

- Pisando?

- É pisando. Pisando, sim, sapateando, um monte.

- Minha filha...

- Ah, mãe, não foram tantos assim.

- Do quê seu Tio tá falando?

- Eu sabia, eu sabia (começa a chorar de novo).

Serra, quinta-feira, 27 de setembro de 2012.